Todos somos viajeros transitando sin rumbo de una tiniebla a otra. Lánguidos peregrinos; nautas, con Caronte, de la orilla del sueño a una lejana orilla en el lago de los muertos.
Fuera hace frío. El crepúsculo acecha mientras hace sonar sus oscuras trompetas.
Anochece. Con un último esfuerzo escribo mis memorias; ni siquiera el verdugo acallará mi verbo. La noche, que se acerca, será mi última noche y sé que, cuando yo me haya ido, sobrevendrá un futuro no mejor que el pasado.
Durante años mi poder ha sido inmenso, pero un vacío que no conoce límites ni tiempos ha cimentado un nido de espinas en el desierto estéril de mi alma; un vacío mentido de excesos, ahogando entre suspiros de amantes los gritos desgarrados de mi propia soledad. Igual que el simún arrastra enfurecido las arenas y cambia de lugar las dunas del paisaje, así ha sido mi vida: un huracán sin cauce y sin sentido que lo arrastraba todo a su paso. Aunque, tal vez, los fustes que instigan huracanes son aquellos que el viento más fácilmente doblega en los naufragios.
Del Prólogo de mi libro "Apenas una clepsidra", sobre la vida de Olympia de Epiro, madre de Alejandro Magno
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